Cade ancora la neve
in questa Primavera.
Non più sulla montagna,
ormai solo sfiorata
da bianche nubi leggere,
come il velo di una sposa
sui gradini della chiesa.
Non più sulla nostra collina,
adornata dalle Balze
come una sciarpa di seta ocra,
sull'erba abbandonata
da una ragazza sognante.
Non più sulle nostre strade,
Srotolate tra vermigli campi,
nastro di seta grigia
a decoro di una campagna
dipinta da un Dio impressionista.
In Primavera la neve
é figlia del sole:
sboccia sui rami spogli,
vestendoli di bianche perle.
in questa Primavera.
Non più sulla montagna,
ormai solo sfiorata
da bianche nubi leggere,
come il velo di una sposa
sui gradini della chiesa.
Non più sulla nostra collina,
adornata dalle Balze
come una sciarpa di seta ocra,
sull'erba abbandonata
da una ragazza sognante.
Non più sulle nostre strade,
Srotolate tra vermigli campi,
nastro di seta grigia
a decoro di una campagna
dipinta da un Dio impressionista.
In Primavera la neve
é figlia del sole:
sboccia sui rami spogli,
vestendoli di bianche perle.
Commenti
http://1.bp.blogspot.com/-y_l5g69sfHo/ULh8RZ6DVkI/AAAAAAAAClc/OEQMr06cruY/s1600/Grand+canyon.jpg
Che meraviglia si immagini e di sensazioni. dette in una maniera davvero nuova e originale. Tanti complimenti!........ .......HERA
LIETA SERATA.
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