Non basta guardare un cielo
per sentirmi a casa.
Anche il mare che mi bagna
non è quello che io amo.
Tutto nel mondo m'appare
come fosse parodia.
Per questo, spesso, chiudo gli occhi
a cercare panorami
catturati nel tempo fanciullo
che nessuna mano, ottusa, d'uomo
ha mai scalfito.
S'apre il sipario nella mente
e torna in scena quel passato.
Rivive ogni fiore che ho sfiorato,
le conchiglie che ho rubato
alla spiaggia e poi perduto.
Ad una, ad una le ritrovo
e tutte al giusto posto.
Poi avanza un altro tempo.
Nei fitti mandorleti
sotto l'alito del vento
nevicata a fiori bianchi.
Che chi non l'ha veduta
nemmeno mai potrà capire
lo stupore della mente
nello smarrirsi dei pensieri
con la grande meraviglia
che dipinge la natura.
E tornano distese gialle
a ricopiare il sole sui prati.
Son le margherite che raccolsi.
Quante ne interrogai!
E quanti no, mi dissero già allora.
Ora, qui non vedo margherite
né mandorli fioriti.
Dalla mia finestra vedo solo gente
che stende biancheria.
Non ci si parla -che non c'è tempo-
ma ancor più non c'è la voglia.
Quello che ho amato è tutto alle spalle
Non posso vivere guardando all'indietro.
Come pellicola riavvolgo i ricordi
fino al prossimo riposo.
per sentirmi a casa.
Anche il mare che mi bagna
non è quello che io amo.
Tutto nel mondo m'appare
come fosse parodia.
Per questo, spesso, chiudo gli occhi
a cercare panorami
catturati nel tempo fanciullo
che nessuna mano, ottusa, d'uomo
ha mai scalfito.
S'apre il sipario nella mente
e torna in scena quel passato.
Rivive ogni fiore che ho sfiorato,
le conchiglie che ho rubato
alla spiaggia e poi perduto.
Ad una, ad una le ritrovo
e tutte al giusto posto.
Poi avanza un altro tempo.
Nei fitti mandorleti
sotto l'alito del vento
nevicata a fiori bianchi.
Che chi non l'ha veduta
nemmeno mai potrà capire
lo stupore della mente
nello smarrirsi dei pensieri
con la grande meraviglia
che dipinge la natura.
E tornano distese gialle
a ricopiare il sole sui prati.
Son le margherite che raccolsi.
Quante ne interrogai!
E quanti no, mi dissero già allora.
Ora, qui non vedo margherite
né mandorli fioriti.
Dalla mia finestra vedo solo gente
che stende biancheria.
Non ci si parla -che non c'è tempo-
ma ancor più non c'è la voglia.
Quello che ho amato è tutto alle spalle
Non posso vivere guardando all'indietro.
Come pellicola riavvolgo i ricordi
fino al prossimo riposo.
