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Nel sentor d’erba bagnata,
la violenza scatenata sul mio corpo;
dita forti mi strappavano i vestiti,
lacerandomi le carni e il mio cuore.
Assetato di dolore,
arrancando, dissetasti la tua oscena bramosia,
tra le gambe insudiciate,
sia di terra che di sangue.
Nel sentor d’erba bagnata,
la violenza scatenata sul mio corpo;
dita forti mi strappavano i vestiti,
lacerandomi le carni e il mio cuore.
Assetato di dolore,
arrancando, dissetasti la tua oscena bramosia,
tra le gambe insudiciate,
sia di terra che di sangue.
Più serravo e più impazzivi, scatenando la tua furia,
soggiaceva, in me, la femmina alla lotta
e strappando i miei capelli, addentravi il tuo piacere
in quel nido che violavi e violentavi,
col tuo sadico furore d’una belva assatanata.
soggiaceva, in me, la femmina alla lotta
e strappando i miei capelli, addentravi il tuo piacere
in quel nido che violavi e violentavi,
col tuo sadico furore d’una belva assatanata.
Mi schifasti,
delle mani che infilavi nei segreti del mio corpo;
del tuo fiato, ch’esalavi dalla bocca spalancata,
sulle labbra mie, sfinite dalle grida disperate;
del tuo umore, che spargesti nelle viscere nascoste.
Del mio male, appagasti la libidine crescente.
delle mani che infilavi nei segreti del mio corpo;
del tuo fiato, ch’esalavi dalla bocca spalancata,
sulle labbra mie, sfinite dalle grida disperate;
del tuo umore, che spargesti nelle viscere nascoste.
Del mio male, appagasti la libidine crescente.
Te ne andasti come un vile vincitore,
la tua spada nella guaina,
quel tuo ghigno d’un demonio...
Lo ricordo come allora!
Non più grida dalla bocca, eran morte nella gola.
E le lacrime di pioggia si versarono sul viso,
per mondarlo dal mio pianto, nel fragore del silenzio.
E la terra infradiciata mi donava il suo tepore;
come madre, mi cullava.
la tua spada nella guaina,
quel tuo ghigno d’un demonio...
Lo ricordo come allora!
Non più grida dalla bocca, eran morte nella gola.
E le lacrime di pioggia si versarono sul viso,
per mondarlo dal mio pianto, nel fragore del silenzio.
E la terra infradiciata mi donava il suo tepore;
come madre, mi cullava.
Un effluvio mi arrivò, dritto, alle nari,
non me n’ero accorta prima...
Mi voltai... e vidi quel fiore...
non me n’ero accorta prima...
Mi voltai... e vidi quel fiore...
Commenti
"La violenza è una mancanza di vocabolario", come non poteva spiegare meglio Gilles Vigneault,
con le parole vogliamo dire basta a questo orrore, oggi , domani , sempre ....