Arriveranno altre stagioni
morte dal lungo aspettare
giorni in fila come legioni
di tristezza che si contrae.
Guardando il blu nel vento
toccando capelli sventolati
divenir una lacrima mi invento
lacrima dalla quale siamo rinati.
Sopra c’è un’altalena che ci aspetta
nell’illusione che irradia il riflesso
perenne neve sulla finestra aperta
ferma il volo dello sguardo oppresso.
Sotto passa il fiume del tempo
ma non profuma ormai di vissuto
rimane giovane eppure è spento
un tempo rinnegato e muto.
Silenzio anche nell’iride verde
torbide orme dove giace la vita
anche quella la pioggia disperde
cancellando i nomi, poi è finita.
+++++++++++++++++++++
morte dal lungo aspettare
giorni in fila come legioni
di tristezza che si contrae.
Guardando il blu nel vento
toccando capelli sventolati
divenir una lacrima mi invento
lacrima dalla quale siamo rinati.
Sopra c’è un’altalena che ci aspetta
nell’illusione che irradia il riflesso
perenne neve sulla finestra aperta
ferma il volo dello sguardo oppresso.
Sotto passa il fiume del tempo
ma non profuma ormai di vissuto
rimane giovane eppure è spento
un tempo rinnegato e muto.
Silenzio anche nell’iride verde
torbide orme dove giace la vita
anche quella la pioggia disperde
cancellando i nomi, poi è finita.
+++++++++++++++++++++
Commenti