Cadute son le foglie
spoglie della loro memoria,
su prati calpestati, bruciati,
denudati dei loro abiti migliori.
Adesso solo il silenzio regnerà,
l'inverno nel suo gelido abbraccio
avvolgerà le dormienti cose,
letargo della morte apparente.
Pazienti, attenderanno primavera,
che ridarà colore e speranza di vita,
e il vento sussurrerà agli alberi
che esploderanno in fiori.
