No, non è primavera.
E’ ’autunno…l’autunno che ha rubato
un altro giorno alla primavera.
L’ha sorpresa nel sonno appena all’alba,
e l’ha blandita con le sue carezze.
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Ma non è primavera. E’ l’autunno.
Brillano i campi, ma non sono fiori,
ma erbe accarezzate dalle lacrime
della dolce fanciulla.
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Un cinguettio nei campi: chi sa dove
un passero si illude e ancora canta
e canta come canta il tuo poeta
sazio ubriaco di lacrime.
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Ore 11,46
Giovedì 25/09/2025
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