Nell’ora in cui i fornai terminano
di lavorare l’impasto, e fuori fa giorno
e dalle botteghe esce il profumo
del pane caldo appena tolto dal forno
mentre cerco di accendermi una paglia
con l’ultimo zolfanello, dentro
questa assisa che sgocciola,
vedo la piazza che si colora di camicie
leggere come le ciarle di ogni
affrancato che finalmente la popola.
Mi volto e di nero
vi è solo il viso ciancioso dell’arrotino,
e con quello la lunga notte scompare
sul far di un nuovo mattino…
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