Ed ora che non scriverò più cosa farò,
ora che hai ucciso anche la mia fantasia,
uscirò a prendere un po' d'aria,
spingo sull'acceleratore e vago senza meta,
piangono anche i lampioni sulle strade,
mentre i fogli bianchi
aspetteranno a lungo la mia mano
inutilmente,
non scriverò più versi che fanno male,
guarderò dalla finestra
il tempo appeso alla luna.

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