Se la luce fugge,
il sole torna comunque ogni mattina.
Dopo l'estate,
la neve ritorna sulle cime delle Alpi.
Le maree, come i flussi rossi,
regolano la vita e la fertilità su questa Terra.
L'istinto non è altro che un pensiero,
razionalizzato all'infinito.
Ed i baci sono i resti di antichi rituali tribali,
in cui si divorava l'oggetto venerato
dal nostro desiderio ardente.
Lascio messaggi sui sassi
e come il grillo di ossidiana
seguo la mia ombra
nella valle del requiem.
Nella speranza che dopo,
la notte sia meno scura
stringo tra le mani
il riflesso scintillante di un ricordo,
prima di poggiarlo a terra
per indicarti la strada.