E' vento
questo ricercare a pieno istinto,
vago e vano scompiglia il manto.
Frivolo, crea dissestamento,
increspa i timori e mischia il tempo;
nelle stagioni arreca mutamento.
Soffia il vento..
soffia come corrente,
su fragili spighe arcuate di consenso,
nel tacito campo immenso.
E io..
io la corsa arranco
e, affaticata, procedo contro.
E lui..
lui s'appropria del profumo,
futile bizzarria del momento,
che desiste dall'umile intento.
