Una vecchia tovaglia
mi porta la mente
a un vecchio telaio
sul quale rivedo
mia madre curva
a ricamare
sul tessuto di lino.
Foglie ingiallite,
montagne innevate
e, sullo sfondo,
un insieme di case
coi bimbi in cortile.
Alla fine
sembrava un disegno animato,
pronto a uscire dal lino
per prenedere fiato.
Quel vecchio telaio
è finito in cantina;
ogni tanto lo vedo,
lo accarezzo e sospiro.
La vita è passata
e rimane il ricordo,
sbadito, fra i rumori del mondo.
ma chiaro e dolce al pensiero
come un battito d'ali,
come un volo leggero.
mi porta la mente
a un vecchio telaio
sul quale rivedo
mia madre curva
a ricamare
sul tessuto di lino.
Foglie ingiallite,
montagne innevate
e, sullo sfondo,
un insieme di case
coi bimbi in cortile.
Alla fine
sembrava un disegno animato,
pronto a uscire dal lino
per prenedere fiato.
Quel vecchio telaio
è finito in cantina;
ogni tanto lo vedo,
lo accarezzo e sospiro.
La vita è passata
e rimane il ricordo,
sbadito, fra i rumori del mondo.
ma chiaro e dolce al pensiero
come un battito d'ali,
come un volo leggero.
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