My Darling,
ti scrivo ch’è notte fonda
e posso far luce agli occhi
se non al pensiero del tuo giardino
e delle ancelle,sorelle e amiche,
che calpestano il tuo prato.
Ti scrivo che il buio non scalcia.
Mia madre ricamerà le iniziali
sul petto che insegue il volto della notte,
ma io indosso i tuoi ricordi
legati alle asole con un filo nero.
Montrose,l’amico mio,si sollazza
alle battute che deridono la morte
e sa che sarà bionda e nuda
col rossetto che tinge una bruciatura,
io non sento lo schiocco sulle guance
e cerco sul mio corpo odor di lavanda.
C’è un ospite inatteso che saluta Montrose,
ha occhi simpatici ed eloquenti,
il capo reclinato che fissa sfacciatamente.
Montrose ridacchia che non leggerai le mie parole.
Ed io lo appoggio al fango duro per la notte.
Kisses
7 commenti
Mi sono lasciato andare.
I rivoli della mia bava, scendendo a valle,
bloccano soltanto pellegrinaggi di formiche.
Che mi è successo? Non saprei.
Né dove, né cosa, né quando sia iniziata o finita
qualunque cosa fosse.
L'ego è in fondo alla gola di qualcuno,
in uno dei sogni di Tesla
o in una salamoia dimenticata.
Ti lascio scegliere.
Leggerò forte il giornale,
così capiraia vera notizia.
E, fra i peperoncini piegati su loro stessi,
insegnando il dolore, rimbomba la mente vuota
e l'ambizione di non averne altre per farsi male.
Ti lascio decidere.
Che farne di ricordi
usciti come riso da un peluche ferito
e venti solari a issare aurore come vele,
che di speciale (lo sapessero)
hanno soltanto il fatto di dover venire.
I rivoli della mia bava, scendendo a valle,
bloccano soltanto pellegrinaggi di formiche.
Che mi è successo? Non saprei.
Né dove, né cosa, né quando sia iniziata o finita
qualunque cosa fosse.
L'ego è in fondo alla gola di qualcuno,
in uno dei sogni di Tesla
o in una salamoia dimenticata.
Ti lascio scegliere.
Leggerò forte il giornale,
così capiraia vera notizia.
E, fra i peperoncini piegati su loro stessi,
insegnando il dolore, rimbomba la mente vuota
e l'ambizione di non averne altre per farsi male.
Ti lascio decidere.
Che farne di ricordi
usciti come riso da un peluche ferito
e venti solari a issare aurore come vele,
che di speciale (lo sapessero)
hanno soltanto il fatto di dover venire.
Potrò mai perdonare me stesso, per non essere stato all’altezza della situazione?
Riuscirò, un giorno, a valutare tutto questo come il volere di chi mi ha messo al comando, caricando tutto sulle mie spalle?
La mia fede vacilla! Non ho mai conosciuto l’onnipotente, il supremo architetto resta nell’ombra, da miliardi di anni.
Quale orrendo destino mi è dato di sapere!
Analizzo il Creato, convinto di averne posseduto il pieno controllo. Piango adesso, cosciente di tale avvenire.
Discuto con ciò che è intorno a voi: credo che non tolleri più la vostra indecenza.
Osservavo le maree alzarsi, nelle notti di luna piena. Vedevo i monti crescere e coprire la luce dei raggi solari.
Mi manca il profumo delle foreste tropicali, ci fu un tempo che conoscevo i nomi di tutte le piante!
E di quei maestosi uccelli, ascoltavo le conversazioni.
Adesso, prima di congedarmi, resto in attesa del triste epilogo.
Resto in attesa... della vostra distruzione.
Lettera di Dio all’umanità
Riuscirò, un giorno, a valutare tutto questo come il volere di chi mi ha messo al comando, caricando tutto sulle mie spalle?
La mia fede vacilla! Non ho mai conosciuto l’onnipotente, il supremo architetto resta nell’ombra, da miliardi di anni.
Quale orrendo destino mi è dato di sapere!
Analizzo il Creato, convinto di averne posseduto il pieno controllo. Piango adesso, cosciente di tale avvenire.
Discuto con ciò che è intorno a voi: credo che non tolleri più la vostra indecenza.
Osservavo le maree alzarsi, nelle notti di luna piena. Vedevo i monti crescere e coprire la luce dei raggi solari.
Mi manca il profumo delle foreste tropicali, ci fu un tempo che conoscevo i nomi di tutte le piante!
E di quei maestosi uccelli, ascoltavo le conversazioni.
Adesso, prima di congedarmi, resto in attesa del triste epilogo.
Resto in attesa... della vostra distruzione.
Lettera di Dio all’umanità
Ci separano poche ore al nostro viaggio
ove avrebbero trovato insieme tanti silenzi,
tante vie di città sgombre di sagome in agguato
e piene di fogliame rosso morto, di luce e di screzi.
Le voci erano una parte importante per noi
sempre presenti, mai hanno lasciato il corso
del nostro amore strozzato ma vero per miracolo,
ora parte del tutto che non spiega l'esistenza.
Nel cimitero c'è solo la mia fede ingenua
per il bene tra noi, pel nostro amore sano
e immune ai rischi ciechi del mondo.
Sono nostri però i visitatori che non piangono.
Lacrime alcune cadono sulla tua scrittura,
sfuggono, si ribellano alla legge ingiusta
ch'ogni cosa è soggetta; però anche tu lo eri:
mi sembravi la cura del nostro terrore.
Il male è forte, lo hai ben capito; scegli d'andare
fallita nel tuo compito; spegni il fuoco che ci univa:
brucia la lettera delle parole senz'amore
ove avrebbero trovato insieme tanti silenzi,
tante vie di città sgombre di sagome in agguato
e piene di fogliame rosso morto, di luce e di screzi.
Le voci erano una parte importante per noi
sempre presenti, mai hanno lasciato il corso
del nostro amore strozzato ma vero per miracolo,
ora parte del tutto che non spiega l'esistenza.
Nel cimitero c'è solo la mia fede ingenua
per il bene tra noi, pel nostro amore sano
e immune ai rischi ciechi del mondo.
Sono nostri però i visitatori che non piangono.
Lacrime alcune cadono sulla tua scrittura,
sfuggono, si ribellano alla legge ingiusta
ch'ogni cosa è soggetta; però anche tu lo eri:
mi sembravi la cura del nostro terrore.
Il male è forte, lo hai ben capito; scegli d'andare
fallita nel tuo compito; spegni il fuoco che ci univa:
brucia la lettera delle parole senz'amore
