È buio.
Uno scuro affilato
e tensioni.
L’andar per tastoni
è comunque sicuro.
Dissotterrata la scure
si procede testoni
in fila indiana
di clamori festanti
e d’amare distanti.
Spugna
torna pure a mare.
Inutile spronare
come inutile
è sperare
in chi è rimasta
solo voglia di sognare.
Quella ricerca vana
di scansare incubi
che si fatica a superare.
E nessuna, di sudare.
Passerà la notte.
L‘altra vita
è già in attesa
al varco del morto.
