Club Poetico

Solo allora lo capì finalmente,

solo allora lo capì, quel segreto:

l’amore, che ci guida occultamente,

della vita è recondito amuleto.

Tutto quanto ci affascina del mondo,

i mari, le pianure, le montagne,

con aurore e crepuscoli di sfondo,

boschi, fiumi, valli, laghi e campagne,

steppe e deserti, savane e pianure.

di più, cielo, tramonti e pur tempeste,

di più, città e umane architetture

nella quiete o quando il vento le investe,

tutte cose in sé vuote e indifferenti,

ma che senza che noi lo sospettiamo

si carican d’umani sentimenti

e fan sì che l’amor già percepiamo.

Quanto stupido davvero era stato

a non rendersene conto in passato.

Si tratta di una personale interpretazione in versi di un brano tratto da “Un amore”, romanzo di Dino Buzzati pubblicato nel 1963 da Mondadori, che lessi da ragazzo, qualche anno dopo. Un pezzo in prosa ma ad alto contenuto poetico, che riporto di seguito testualmente ma arbitrariamente suddiviso in versi. Basterebbe una compilazione in versi a legittimare il termine “poesia”? O si tratta, per usare un’espressione non mia, di sola “prosa verticale”? C’è una differenza e/o un confine tra poesia e prosa poetica quando quest’ultima venga solamente suddivisa in versi?

Solo adesso, finalmente,

si rendeva conto del segreto.

Un segreto molto semplice: l'amore.

Tutto ciò che ci affascina

nel mondo inanimato,

i boschi, le pianure,

i fiumi, le montagne,

i mari, le valli, le steppe,

di più, di più, le città,

i palazzi, le pietre, di più,

il cielo, i tramonti, le tempeste,

di più, la neve, di più, la notte,

le stelle, il vento, tutte queste cose,

di per sé vuote e indifferenti,

si caricano di significato umano

perché, senza che noi lo sospettiamo,

contengono un presentimento d'amore.

Quanto era stato stupido

a non rendersene conto finora.