La brina di novembre

è un sipario accasciato

fra la magia delle fate,

fragile punteggiatura di luce

perduta nel silenzio dell’inverno.

Si sgretolano alla finestra

un pianto di foglie cadute,

valigie di pioggia e d’argento

incise nel muschio austero,

venti inscatolati su una panchina,

stanchi ricci di castagna

a ferire un cielo grigio,

ombrelli danzerini,

a barcollare tristi per le strade.

La brina di novembre

s’accascia anche sul cuore

come un vecchio malinconico

a scrivere fra le poesie della vita

il suo ultimo dolce orizzonte.

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Profilo Autore: rosa dei venti  

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