Una siepe gelosa
d'un sole d'ottobre:
che soltanto accarezza.
Col muso posato
guardavi ben oltre: dentro.
Una striscia di neve su finestre cinesi:
grazie per esserti tenuta quel mistero.
E noi ebeti
e noi di scirocco
e noi ragionevoli.
La biscia non è più bandiera all'uscio:
siamo comunque colpevoli. O forse no?
La commozione
si fa così spazio ristretto
nella testa maculata che cade di lato
perché non ne può più.
d'un sole d'ottobre:
che soltanto accarezza.
Col muso posato
guardavi ben oltre: dentro.
Una striscia di neve su finestre cinesi:
grazie per esserti tenuta quel mistero.
E noi ebeti
e noi di scirocco
e noi ragionevoli.
La biscia non è più bandiera all'uscio:
siamo comunque colpevoli. O forse no?
La commozione
si fa così spazio ristretto
nella testa maculata che cade di lato
perché non ne può più.
