Sono stanze d'altare,

e tu sembri invece passare

su questa città che

ha un solo colle e

ricordiamolo

addirittura un vigneto stravagante

stordito dal rumore del traffico.

Le distese delle cose vaste non ti interessano - dal finestrino

scrolli un po' di cenere in terra,

un feroce treno, dei mortaretti fuori stagione,

più raramente un usignolo.



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Profilo Autore: Alberto Automa*   Socio sostenitore del Club Poetico dal 24-02-2012

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Commenti  

Catilina
+1 # Catilina 06-05-2022 11:23
Già, molto raramente. Bel testo.

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