C’è il silenzio
nella nebbia che
respiro,
rende grigi anche i pensieri.
Sopra il campo
di terra brulla,
nera come
le ali di un corvo,
rughe aride di vecchia,
dei tralicci dell’alta tensione
e neri merli in volo.
Sembrano voler
scrivere la musica
tra quei cavi,
musicisti inconsapevoli
della loro arte…
Ed io qui,
a ricordarmi
una scintilla
dentro il cuore,
musica d’aria
in un carillon
dove io
vorrei essere
la molla.

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