L’abaco del tempo
piove d’infinito mio acceso
su crepuscoli d’attese
e torneremo ad esser noi
in un riflesso di storie,
a scivolar su quaderni di luna
come sulla spiaggia del nostro cuore.
L’inappetenza di un discorso
attracca l’anima mia
alle rime invecchiate
dipinte dai respiri del cielo,
siam poesia del mondo
al tramonto d’una promessa.